Yo quería (necesitaba?) llenar de mazazos una pared. Romper todo, hacer algo con mucha violencia.
Eso es lo que siento, no cuando recuerdo, porque recordar no es la palabra apropiada.
Es cada vez que siento otra vez en el cuerpo la impotencia de que te estuvieras yendo de a poquito, escurriéndote entre mis dedos sin poder hacer nada para evitarlo.
Esto que te digo lo siento en todo el cuerpo, pero sobre todo en ese espacio ubicado debajo del pecho y arriba del estómago; un lugar que no sé cómo se llama, pero sé que es en donde se ubica tan cómodamente la angustia, como haciendo un nido, cuando no tiene a dónde ir.
Quiero gritar hasta que me falte el aire, apretar los dedos muy fuerte y romper. Algo. A Alguien.
Nunca lo hice y a veces pienso si no habría sido mejor mostrarle al mundo esta furia, para que la vea. Para que la conozca.
No quería que la vieras vos; era otra de esas cosas tan mías que hubiera querido contarte cuando te curaras.
Pero después ya no estabas.
No te lo pude contar,
ahora es algo sólo mío.
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