un cumpleaños

Hoy estábamos todos, pero no estabas vos.
Creo que fue la primera vez que nos reunimos, o al menos la primera en la que yo participé.
Me sentí sola, me faltó tu abrazo. Me faltó verte armando grupo (como siempre) y escuchar tu risa de fondo.
Que bronca, que injusto es que no estés acá.
Lo único que no extraño es llegar una tarde de domingo y que claves el televisor en algún canal de fútbol.
Pero lo más loco es que, en realidad, hasta eso también extraño.

1 (29.I.16)

Esta por cumplirse un año 

y me van a obligar a enterrarte de nuevo

a cambiar de ciclo

a empezar de cero(?)

Como si todas las heridas 

ya hubiesen sido 

relamidas 

hay que dar vuelta la página.

Aunque

yo sigo

-como siempre-

repasando ese último 

capítulo

de tu 

(mi) 

vida.

Cosas que pasan de noche

¿Qué soñás?

Cuando te despertás con la nuca húmeda,

la respiración entrecortada

y el corazón tan agitado 

que asusta.

¿Qué soñás?

No sabés qué significa, pero suele haber agua

y una familiaridad espeluznante

con una vida que te resulta 

cada día más ajena.

¿A dónde vas?

Cuando la memoria se activa

cruel, inconsciente

llevándote de la mano por los bosques más oscuros.

A dónde vas?

Cuando añoras un dolor que ya no existe

cuando no te reconocés

y el espejo te devuelve 

la foto en sepia de una

extranjera.

El viento en la ventana

grita, está furioso

y justamente, el miedo más enorme

es no saber 

por qué. 

Tristeza en dos partes

Tengo un dolor en el pecho

al que quisiera cavarle una tumba.

Tirar tierra encima

apisonarla,

esperar hasta que crezca el pasto.

Que se llene de flores

y en primavera, 

cuando lleguen las mariposas

bailar y probar nuevos juegos en ese jardín. 

Pero aún si pudiera hacerlo

estoy segura,

me convertiría en lluvia.

Cientos de gotas filtrándose

por las ínfimas grietas laberínticas,

llegando otra vez a ese espacio que arde,

desnudo.

Hasta convertirme de nuevo en esta masa

sin forma ni sentido.

En este estanque pantanoso

que te llora cuando duerme.